<div>After posting this famous poem (NORMAN ROSTEN, &quot;In Guernica&quot; from The Fourth Decade and OtherPoems, 1943) to Vision2020, I wondered what a Google search would bring by just entering this final and devastating line from this poem.  I found the following article as the first result, a 1996 study of the mental health of children between the ages of 6and 12 living in homeless shelters in Los Angeles County, a description of which was published in the medical journal BMJ.  The researcher, Barbara J. Genovese, quotes this line from Rosten&#39;s &quot;Guernica&quot; to begin the article available online from BMJ about this study.  The article was offered for free, with a registration/log-in required, so I will offer the whole article below.  This is a very human eye witness heart wrenching description of what these children face/faced:</div>

<div> </div>
<div><font size="2"><em>BMJ</em> 1996;313:1585-1587 (21 December) <br></font>
<h2>UNEQUAL IN DEATH </h2>
<h3>And God will fill the bullet holes with candy </h3><strong>Barbara J Genovese</strong>, <i>research assistant</i> ^a 
<p><font size="-1">^a Health Sciences Program, Santa Monica, California 90407-2138, USA</font> 
<p>Do not weep for them, madre. They are gone forever, the littleones, straight to heaven to the saints, and God will fill thebullet-holes with candy.
<p>NORMAN ROSTEN, In Guernica from The Fourth Decade and OtherPoems, 1943
<p>I wish I could be very far from here-pretty much. I am secretlyafraid of a lot of things--very much. I feel alone even whenthere are people around me--pretty much. I worry most of thetime--very much. I worry about what my parents will say to me--verymuch. Often I have trouble getting my breath--very much. I havetrouble swallowing--very much. My feelings are easily hurt--verymuch. It is hard for me to go to sleep at night--very much.I feel someone will tell me I do things the wrong way--verymuch. I often feel sick in my stomach--very much. I worry whenI go to bed at night--very much. I often worry about what couldhappen to my parents--very much. I get tired easily--very much.I am nervous--very much.
<p>These answers were given by a 9 year old as he responded toquestions on a psychological battery of tests that measuredthe mental health of children. Another section had to do withemotional support: &quot;Who do you talk to when you&#39;re upset?&quot; Aninnocuous enough question, as was his answer: &quot;My brother.&quot;Then I asked, &quot;How old is your brother?&quot; &quot;4.&quot;
<p>In 1991 I moonlighted as a research assistant on a study tolook at the mental health of children between the ages of 6and 12 living in homeless shelters in Los Angeles County. Theobjectives of our study were threefold: to describe the mentalhealth and academic problems among sheltered homeless children--depression,behaviour problems, severe academic delays, witness to violence;to identify which homeless children have more problems; andto relate the use of health services and mental health interventionsto children&#39;s needs.
<p>In our sample of 169 children, the following emerged in thebattery of child mental health problems: depressive symptoms--37%;total behaviour problems--28%; receptive vocabulary delay--47%;reading delay--39%; and witness to violence--42%.
<p>Fifty six per cent of the children were between the ages of6 and 9; 44% were between 10 and 12. They were evenly dividedbetween male and female. The ethnic breakdown was 44% black,35% Hispanic, and 21% white. The mean age for the onset of homelessnesswas 7.6 years; 28% had been homeless for more than one year;36% had been homeless for more than two months in the past year;and 48% had had two residences in the past year.
<p>Of the parents we interviewed 61% had an income of less than$10 000 £15 000) and their mean age was 34.
<p>Where home is the car
<p>On my first day I sit in a church shelter in Venice, California,where I watch a child left in a corner of the sanctuary, wrappedin his shelter swaddling clothes. The woman who drops him thereputs a bottle at the sleeping child&#39;s feet and shuffles off.When the apartments on the periphery of this shelter fill theoverflow sleeps in the church. On the second day I interviewa mother with six children, all of whom at one time or anotherinterrupt for the car keys she keeps on a shoelace around herneck because her family lives in their car.
<p>In a shelter in a Los Angeles barrio, there is a boy of about7 whom the psychiatrist concludes is a victim of fetal alcoholsyndrome. As his mother attempts to tutor him with his homework,I watch as he cringes under her touch. The mother divides herattention between him and his 6 month old brother. She insiststhat her son has potential: &quot;I know he can do it,&quot; she says,her voice raised in a kind of protest. Against what? Her presentcircumstances? The past? An uncertain future? It becomes obviousto me that the boy is going to be hit, has been hit, that themother is preoccupied with the younger child who is thin andnot breathing properly. I ask if I can help the boy with hishomework. The mother acquiesces, then informs me that she isscheduled to see a doctor for her drug problem. But her wordsturn into a discontinuous babble of rage, as the boy comes overto his brother and winds up the musical toy in his hand.
<p>I sit with the boy for an hour. His attention span is limited,his comprehension of simple maths abysmal. When I place my handin comfort on his tiny shoulders, he is still and unyielding,his body armoured, at his tender age, against the belligerenceand bullets of life. This image is strong, as the talk thatday in this shelter is about the driveby shooting of a boy thatsome of the children witnessed the night before.
<p>&quot;Ugly. Sorry!!&quot;
<p>In another shelter on the eastern outskirts of the county a9 year old girl becomes increasingly agitated as her mothertalks about her in the interview. The girl notices the writingon my left hand. I write there to remind myself of things Ihave to do. The girl&#39;s actions are swift and impulsive as shebegins writing on her arm. Hard. Deep. To break her obsessive,hurtful scripting, I scramble for paper and ask if she can writewith her left hand, the hand she does not usually write with.She ravages the paper like a hungry child a loaf of bread, thenruns out of the shelter, &quot;away from home,&quot; as the has done countlesstimes before.
<p>After her return, she attacks her younger sister. She has donethis before, even when the mother holds the child in her arms.I do not find her crumpled words on the floor until I am readyto leave: &quot;I am stubid, I am ugly, I am crazy, I am trash, Iam not special, I am not.&quot; Self deprecation colours anotherof the drawings one of the girls did for us. It is a pictureof herself, captioned, &quot;Ugly. Sorry!!&quot;
<p>Often I find that I do not want to think about what I am witnessto, but I am pursued in a way I do not anticipate in that Itake the homeless home with me: they invade my dreams and askif they can sleep in my study. They speak in Spanish, capturingme in a language I do not comprehend. Images, sounds, smells,dreams of children who have no voice, who believe they haveno rights, whose innocence is wounded daily, where overcrowding,for example, contributes to abuse on all levels because familiescannot protect their children.
<p>Happy with her feet in the air
<p>There is a girl at the Salvation Army shelter who can tell herbiggest secret to no one, who can talk to no one when she isreally upset. She feels alone even when there are people aroundher. She was last in school five months ago. She does not getto wear what she wants and thinks her clothes are disgusting.She has to sleep under the heater so she always feels hot. Sheis in the shelter with her mother and sister and tells me she&quot;takes care of them,&quot; yet when asked about how her family getsalong says, &quot;My mom and my sister are together but I&#39;m alwaysto the side.&quot; She likes to do her homework: &quot;It makes me happybecause it makes me feel like a teenager.&quot; This is because shegets to lie on her stomach [on the bed] and put her feet upin the air.
<p>After she correctly identifies a picture of a marriage ceremonyas an example of the word &quot;ritual,&quot; she begins to improviseabstractly: &quot;I don&#39;t much like funerals. I had to go to a funeralonce. It was the funeral of my friend. And I didn&#39;t really wantto go. She had one of those things around her neck [a brace],and she was in a wheelchair. And she couldn&#39;t walk. Her father,he drinks sometimes, he&#39;s a drunk, but he wasn&#39;t drinking thistime. And one night he comes home, and he wasn&#39;t drunk, butsomehow he accidentally knocked my friend out of her wheelchairand she fell over and died.&quot; There is a momentary silence beforeshe continues: &quot;My father cries sometimes. And sometimes hefools me and only pretends to cry. And it makes me so angrywhen he does that because I can&#39;t tell when he&#39;s fooling.&quot;
<p>I discover later that she was sexually abused at the age of18 months by her mother&#39;s boyfriend, that she has seen a manshot. But for now, what I see is a young girl facing womanhood,who, like any teenager, likes to do her homework on the bed,her feet up in the air.
<p>In a Watts shelter I interview two brothers. The younger speaksof his brother in adoring, stuttering words. He describes hiscoat to me (it is dirty and ugly), as &quot;lovely.&quot; When his brothercomes in his eyes are red. After I read the consent form tohim his words come out in a flood. He talks about a fall hehas had in the bathroom and is quick to say that his motherdoes not hit him, except when he is bad. His talk becomes animatedand fevered. He asks me if he would be taken away if he told.He is direct, frightened. When his mother comes into the roomhe stiffens, as do I. She is loud and abrasive, she does nothave the time for the interview, she wants to do it tomorrow.The boy is restless, cannot focus or concentrate, and seemsshort of patience. He complains that his back hurts during theinterview, and pulls up his shirt to show me--the bruise ishalfway up his back. I report this to the psychiatrist, who,after questioning me, decides to file a suspected child abusereport with the county&#39;s social services.
<p>Differences between surviving and flourishing widen
<p>The litany of stories and the barrage of images begin to coalesce;the differences between surviving and flourishing widen. I seea woman haphazardly toss her child on to a sofa. The child&#39;sasthmatic cries are unrelenting, and his mother takes many minutesto return to him. She has had other children taken from herand placed in foster homes. She does not know where they are.
<p>At some juncture the homeless stop asking to sleep in my houseand the dreams in Spanish subside. I am left with the voicesof children who will have no voice unless it erupts in violenceor into the underbelly of our society. When you see the homeless,when you read about shelters, there is a stratum you do notsee: invisible crisis children staring at you from the otherside of statistics.
<p>And I keep seeing the animation and fear on the faces of thosechildren in east Los Angeles. These children of tender age,vulnerable spirit, wait for an advent of healing that will allowthem to seal the bullet holes. Their stories are ones of violatedinnocence. And violated innocence is a crime against the spirit,a crime against our common humanity. As Emily Dickinson wrote:The Things that never can come back, are several--Childhood--someforms of Hope--the Dead.</p>

<p>^{-----------------------------------}</p>
<p>^{Vision2020 Post: Ted Moffett}</p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></p></div>
<div> </div>
<div> </div>